Polskie Wiersze na stronach FR

[kasienka80]

Czesc,
czy ktos z was wie, czy istnieja francuskie strony z polskimi wierszami?
Potrzebuje przetlumaczyc wiersz, a nie chce tego robic sama, bo pokalecze ;-
)))

Niepewnosc- Mickiewicz
Miedzy nami nic nie bylo- Asnyl
A kiedy bedziesz moja zona- Tetmajer

Moze umiecie mi pomoc?
A moze ktos mi pomoze w tlumaczeniu? Tylko poczatkow, napewno nie calosci...

[reine_marguerite]

Kasiu, na razie znalazlam tyle, Mickiewicza i Tetmajera tez pewnie gdzies mam
(i pewnie znajde, tylko bedzie mi trzeba troche czasu).

Miedzy nami nic nie bylo - Adam Asnyk

Adam ASNYK ( 1838-1897) - Il n’ y a rien entre nous …

Il n’ y a rien entre nous
Rien qui nous lie
Sauf…
des lys et des belles-de-nuit
et du rêve printanier qui nous trahit

Il n’y a rien entre nous
Sauf…
Rien si ce n’est
des arômes de couleurs et des étincelles
qui montent vers l’immensité

Il n’y a rien entre nous
Aucune confession
Aucune déclaration
Sauf des cascades et des ruisseaux
qui imprègnent chaque vallon

Sauf…

De l’arc-en-ciel la guirlande nuageuse
de la magie de la nature qui se répand doucement
sauf de semblables sources lumineuses
où le cœur boit l’enchantement

Il n’y a rien entre nous
Rien…

[reine_marguerite]

Kasiu, jeszcze w sprawie tych tlumaczen. Mam Mickiewicza po francusku w dosc
duzym pliku (pdf), ale nie znalazlam tam szukanego przez Ciebie utworu. Jesli
chcesz, moge przeslac Tobie ten plik na priva, ale jest dosc duzy (w sumie 2
tomy utworow, sporo wierszy, choc nie wszystkie, niestety), wiec nie wiem, czy
bedziesz tym zainteresowana. Tetmajera, niestety, nie udalo mi sie znalezc, mam
jedynie polska wersje utworu, o ktory pytasz.
Pozdrawiam.
PS. Tlumaczenie Asnyka nie moje, rzecz jasna, ale znalazlam gdzies w
internecie.

[kasienka80]

Reine kochana moja, przeslij mi na priva ten plik.
Niekoniecznie musza top byc te utwory, ktore podalam.
Moja szwagierka robi wystawe na uczelni na temat poezji i malarstwa polskiego ;-
)))
A ja jestem pomocnikiem, a wlasciwie poszukiwaczem )
Przesle ci moj inny adres na priva, bo nie wiem czy na gazete taki duzy plik
dojdzie.

Dzieki raz jeszcze

dla Kasi

[reine_marguerite]

Kasiu, wyslalam Ci mailem 1 czesc Mickiewicza po francusku (w tomie: wiersze,
Dziady i Grazyna). Nie wiem, czy nie zapchalam Ci skrzynki, bo plik w pdf jest
naprawde pokazny. Daj znac, prosze, czy do Ciebie doszlo i czy bedziesz jeszcze
czegos potrzebowala.
Pozdrawiam.

[reine_marguerite]

Kasiu, wyslalam Tobie maila na skrzynke gazetowa. Oczywiscie w sprawie
poszukiwanych przez Ciebie wierszy. Pozdrawiam.

[kasienka80]

Reine,
dalam Ci znac mailem, ze nic do mnie nie doszlo ;-(((

[reine_marguerite]

Wiem, stad moja dzisiejsza odpowiedz. Podeslalam inne rozwiazanie, no i
caly czas jestem chetna, zeby przeslac te materialy jeszcze raz, ale obawiam
sie, ze skrzynka pocztowa moze je odrzucic ze wzgledu na objetosc plikow.
Chetnie poprobuje jeszcze raz. Moze tym razem sie uda. Pozdrawiam.

PS

[reine_marguerite]

Wlasnie przeczytalam Twojego maila. Wysle Ci po prostu poszczegolne utwory. Te,
o ktorych wspomnialas.

[kasienka80]

Dzieki wielkie

Niesmiala prosba - czy moglabyc mnie tez przeslac

[labia]

te wiersze? Mam czesty kontakt z mlodzieza francuska, byloby swietnie zapoznac
ja z nasza kultura!
Oczywiscie, jesli nie stworzy to problemu...
Czekam niecierpliwie na odpowiedz i pozdrawiam!

[reine_marguerite]

Moge w takim razie prosic Cie o kontakt na priva? Moge wyslac rozne materialy,
ale jest jeden problem: pliki sa zapisane w PDF i maja duza objetosc, nie moge
wiec ich wyslac np. na skrzynke gazetowa, ale wylacznie na poczte w programie
Outlook Express. Moge tez po prostu przepisac konkretne utwory (jesli
potrzebujesz czegos konkretnego , zapisac jako zwykly plik doc. i wtenczas
bez problemu wyslac np. na Twoj adres e-mail gazetowy.
Pozdrawiam.
PS. Kasiu, czy dostalas moze mailem wiersze ode mnie?

[kasienka80]

Reine,
dopiero teraz mam chwilke wolnego, zeby spojrzec do mojej poczty.
Dziekuje ci bardzo za te wiersze.
Pozdrawiam serdecznie

Szymborska - Decouverte

[reine_marguerite]

Découverte

Je crois en une grande découverte.
Je crois en l'homme qui fera la découverte.
Je crois en l'effroi de l'homme qui fera la découverte.

Je crois en son visage livide,
en sa nausée, en la sueur sur sa lčvre.

Je crois en notes brűlées,
brűlées jusqu'aux cendres,
brűlées jusqu'ŕ la derničre.

Je crois en la dispersion des chiffres,
leur dispersion sans regrets.

Je crois en la hâte de l'homme,
en la précision de ses gestes,
en son libre arbitre.

Je crois en la destruction des tables,
le déversement des liquides,
l'extinction du rayon.

J'affirme qu'on y parviendra,
qu'il ne sera pas trop tard,
et que la chose se fera sans témoins.

Personne n'en saura rien, j'en suis sűre,
ni la femme, ni le mur,
ni l'oiseau : sait-on jamais ce qu'il chante.

Je crois en la main suspendue,
je crois en la carričre brisée,
en des années de travail pour rien.
Je crois en un secret emporté dans la tombe.

Ces mots planent trčs haut au-dessus des formules.
Ne cherchent nul appui sur quelque exemple que ce soit.
Ma foi est forte, aveugle, et sans aucun fondement.

[reine_marguerite]

Conversation avec la pierre

Je frappe a la porte de la pierre
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je veux pénétrer dans ton intérieur,
y jeter un coup d'oeil,
te respirer a fond.

- Va-t-'en, dit la pierre
Je suis fermée a double tour.
Meme brisée en mille morceaux
nous serons encore fermés.
Meme broyés en poussiere
nous ne laisserons entrer personne.

Je frappe a la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je viens par pure curiosité.
La vie en est l'unique occasion.
Je tiens a me promener dans ton palais,
avant de visiter la feuille et la goutte d'eau.
Je n'ai pas beaucoup de temps pour tout cela.
Ma mortalité devrait t'émouvoir.

- Je suis de pierre, dit la pierre.
Je suis bien obligée de garder mon sérieux.
Va-t-'en, je n'ai pas de zygomatiques.

Je frappe a la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
On me dit qu'il y a en toi des salles grandes et vides,
jamais vues, aux beautés qui s'épanouissent en vain,
sourdes, ou aucun pas ne retentit jamais.
Avoue maintenant que tu n'en sais pas davantage.

- Des salles grandes et vides, dit la pierre,
je veux bien, mais de place il n'y en a guere.
Belles, peut-ętre, mais hors d'atteinte
de tes six misérables sens.
Tu peux me connaitre, mais m'éprouver jamais.
Toute mon apparence te regarde en face,
mais ce qui est intérieur te tourne a jamais le dos.

Je frappe a la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
je ne cherche pas en toi un refuge pour l'éternité.
Je ne suis pas malheureuse.
Je ne suis pas sans abri.
Le monde qui est le mien mérite qu'on y retourne.
Je te promets d'entrer et sortir les mains vides,
et pour preuve de ma présence véritable en ton sein
je n'avancerai que des paroles
auxquelles personne n'ajoutera foi.

- Tu n'entreras pas - dit la pierre.
Il te manque le sens du partage.
Aucun sens ne remplace le sens du partage.
Meme la vue affűtée jusqu'a l'éblouissement
ne te serait d'aucun secours sans le partage.
Tu n'entres pas, tu n'as que le désir de ce sens,
que son germe, son image.

Je frappe a la porte de pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je ne puis attendre deux mille siecles
pour pénétrer sous ton toit.

- Si tu ne me crois pas, dit la pierre,
va voir la feuille, elle t'en dira de męme.
ou la goutte d'eau qui le confirmera.
Tu peux meme t'adresser a un cheveu de ta tete
Je sens monter en moi un grand éclat de rire,
un rire immense, que je ne sais pas rire.

Je frappe a la porte de pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.

- Je n'ai pas de porte, dit la pierre.

[reine_marguerite]

Quatre heures du matin

Heure de la nuit au jour
Heure du flanc droit au gauche
Heure pour avant la trentaine.

Heure balayée sous le chant des coqs.
Heure oů la terre semble nous chasser.
Heure oů nous glace le souffle des étoiles éteintes.
Heure de qu'est-ce qui restera-bien-de-nous.

Heure vide,
sourde, aride.
Fond du fond de toutes les autres heures.

Personne n'est vraiment bien a quatre heures du matin.
Si les fourmis sont bien a quatre heures du matin
Bravo les fourmis. Mais que viennent vite cinq heures
Si tant est que nous devons survivre.

[reine_marguerite]

Oignon

L'oignon c'est pas pareil.
Il n'a pas d'intestins.
L'oignon n'est que lui-meme
foncierement oignonien.
Oignonesque dehors,
oignoniste jusqu'au coeur
il peut se regarder,
notre oignon, sans frayeur.

Nous: étranges et sauvages
a peine de peau couverts,
enfer tout enfermé,
anatomie ardente,
et l'oignon n'est qu'oignon,
sans serpentins visceres.
Nudité multitude,
toute en "et caetera".

Entité souveraine
et chef-d'oeuvre fini.
L'un mene toujours a l'autre
le grand au plus petit,
celui-ci au prochain,
et puis a l'ultérieur.
C'est une fugue concentrique
L'écho plié en choeur.

L'oignon, ça s'applaudit :
le plus beau ventre a terre
s'enveloppant lui-meme
d'auréoles altieres;
En nous: nerfs, graisses et veines
mucus et sécrétions.
On nous a refusé
l'abrutie perfection.

[reine_marguerite]

Utopie

L'île oů tout trouve enfin une bonne explication.
Ici on peut se fonder sur des preuves solides.
Point de chemin autres que ceux qui touchent au but.
Les buissons plient sous le poids des réponses.

C'est ici que pousse l'arbre de la Juste Hypothese
aux branches démelées depuis l'éternité.
L'arbre de Compréhension, lumineusement simple
s'éleve pres d'une source nommée Alors C'est ça.
Plus on avance, et plus vaste s'ouvre
la Vallée de l'Evidence.

Si un doute subsiste, le vent le chasse tout de suite.
L'écho prend la parole sans qu'on le lui demande
livrant avec ferveur les arcanes du monde.
A droite, la caverne oů se reflčte le sens.
A gauche, le lagon de Conviction Profonde.
La vérité remonte sans peine a la surface.
Au dessus du vallon, le Mont des Certitudes.
De son sommet s'étend la vue du Fond des Choses.

En dépit de ses charmes, l'île est toujours déserte,
et les traces des pas qu'on trouve sur le rivage
se dirigent toutes, sans exception, vers le large.

Comme si l'on ne faisait que repartir d'ici
pour plonger sans retour dans les abysses marins.

Dans la vie inconcevable.

[reine_marguerite]

Gare

Ma non-arrivée dans la ville X
a eu lieu ponctuellement.

Je t'avais averti
par une lettre non envoyée.

Tu n'es pas venu a temps
exactement comme prévu.

Le train est arrivé quai trois.
Beaucoup de gens sont descendus.

L'absence de ma personne
suivit la foule jusqu'a la sortie.

Quelques femmes m'ont remplacée
rapidement
dans cette marche rapide.

L'une d'elle a été accueillie
par quelqu'un qui m'était inconnu,
mais elle l'avait reconnu
immédiatement.

Ils ont vite échangé
un baiser qui n'était pas le nôtre
Suite a quoi on a égaré
une valise qui n'était pas la mienne.

La gare de la ville X
a réussi l'examen
de l'existence objective.

Le tout bien planté a sa place.
Les détails se mouvant dans l'ordre
sur des rails désignés a l'avance.

Męme le rendez-vous
avait bien eu lieu.

Sans que puisse l'atteindre
Notre présence.

Au paradis perdu
de la probabilité.
Ailleurs. Ailleurs.
Quelle musique dans ce mot.

[reine_marguerite]

TOUT HASARD

Cela a pu arriver.
Cela a dû arriver.
Cela est arrivé plus tôt. Plus tard.
Plus pres. Plus loin.
Pas à toi.

Tu as survécu, car tu étais le premier.
Tu as survécu, car tu étais le dernier.
Car tu étais seul. Car il y avait des gens.
Car c'était à gauche. Car c'était à droite.
Car tombait la pluie. Car tombait l'ombre.
Car le temps était ensoleillé.

Par bonheur il y avait une forêt.
Par bonheur il n'y avait pas d'arbres.
Par bonheur un rail, un crochet, une poutre, un frein,
un chambranle, un tournant, un millimètre, une seconde.
Par bonheur le rasoir flottait sur l'eau.

Parce que, car, pourtant, malgré.
Que se serait-il passé si la main, le pied,
à un pas, un cheveu
du concours de circonstances.

Tu es encore là? Sorti d'un instant encore entrouvert?
Le filet n'avait qu'une maille et toi tu es passé au travers?
Je ne puis assez m'étonner, me taire.
Ecoute

comme ton coeur me bat vite.

Szymborska - Portrait feminin

[reine_marguerite]

Portret kobiecy

Musi byc do wyboru.
Zmieniac sie, zeby tylko nic sie nie zmienilo.
To latwe, niemozliwe, trudne, warte proby.
Oczy ma, jesli trzeba, raz modre, raz szare,
czarne, wesole, bez powodu pelne lez.
Spi z nim jak pierwsza z brzegu, jedyna na swiecie.
Urodzi mu czworo dzieci, zadnych dzieci, jedno.
Naiwna, ale najlepiej doradzi.
Slaba, ale udzwignie.
Nie ma glowy na karku, to bedzie ja miala.
Czyta Jaspersa i pisma kobiece.
Nie wie, po co ta srubka, i zbuduje most.
Mloda, jak zwykle mloda, ciagle jeszcze mloda.
Trzyma w rekach wrobelka ze zlamanym skrzydlem,
wlasne pieniadze na podroz daleka i dluga,
tasak do miesa, kompres i kieliszek czystej.
Dokad tak biegnie, czy nie jest zmeczona.
Alez nie, tylko troche, bardzo, nic nie szkodzi.
Albo go kocha, albo sie uparla.
Na dobre, na niedobre i na litosc boska.


Portrait féminin

Il lui faut être toujours au choix.
Changer, à condition que rien ne change.
C'est facile, impossible, difficile, ça vaut la peine.
Ses yeux sont, au besoin, bleus ou gris,
noirs, gais, pleins de larmes sans raison.
Elle couche avec lui comme la première venue, unique au monde.
Elle lui donnera quatre enfants, pas d'enfants, un seul.
Naïve, elle est du meilleur conseil.
Faible, elle soutiendra.
Sans cervelle, elle s'en fera bien une.
Elle lit Jaspers et les magazines.
Ignore ce que c'est que cette vis, mais construira le pont.
Jeune, jeune comme toujours, toujours jeune.
Elle tient dans sa main un moineau à l'aile cassée,
son propre argent pour un long et lointain voyage,
hachoir à viande, compresse et verre de rouge.
Où court-elle, n'est-elle jamais fatiguée.
Mais non, juste un peu, beaucoup, ça ne fait rien.
Soit elle est amoureuse, ou alors elle s'entête.
Pour le bien, pour le mal, et pour l'amour de Dieu.

Norwid - W Weronie

[reine_marguerite]

W WERONIE

1

Nad Kapuletich i Montekich domem,
Spłukane deszczem, poruszone gromem,
Łagodne oko błękitu — —

2

Patrzy na gruzy nieprzyjaznych grodów,
Na rozwalone bramy do ogrodów,
I gwiazdę zrzuca ze szczytu — —

3

Cyprysy mówią, że to dla Julietty,
Że dla Romea, ta łza znad planety
Spada — i groby przecieka;

4

A ludzie mówią, i mówią uczenie,
Że to nie łzy są, ale że kamienie,
I — że nikt na nie nie czeka!


[1848/1849]


À VÉRONE

1

Par-dessus la maison des Capuletti, des Montecchi,
L'œil tranquille de l'azur
Lavé par la pluie, touché par la foudre,

2

Regarde les décombres des villes ennemies,
Les portes ébranlées des jardins,
Et projette d'en haut une étoile.

3

Les cyprès disent que c'est pour Juliette,
Et que pour Roméo, cette larme tombe
De la planète et traverse les tombeaux ;

4

Le peuple dit, et le dit à bon escient :
Ce ne sont pas des larmes, mais des pierres,
Et — personne ne les attend !…

[reine_marguerite]

LA FRANCE N'EST PAS ENCORE MORTE !
1
Ce monde, que mérite-t-il ? Peu importe.
Nous ne sommes pas les chérubins du jugement.
Le soleil s'est obscurci même au Golgotha…
Pourtant continuaient à battre les heures et les cœurs, — —
Jusqu'où se sont-ils traînés les roux Vandales ?
Et qu'en est-il resté à Carthage ?
Non ! La France n'est pas morte — point du tout !
2
Non ! La France n'est pas encore morte, non…
L'ombre de ses drapeaux, déchirés par les balles,
Les tyrans l'ont sentie sur leurs fronts pâles
Et de leurs mains ils cherchaient à l'essuyer,
Mais, des deux mains, elle vient de saisir le grand glaive
Qu'a forgé pour elle le marteau des siècles.
Non ! et non ! La France n'est pas encore morte !

[1870]

Slowacki - link do strony z utworami tlum. na fr.

[reine_marguerite]

www.chez.com/slowacki/