ajlip
22.11.02, 15:44
Krople deszczu wystukują nieregularny rytm, zderzając się z płaszczyzną
okienną, niczym dwa byki walczące o samicę. Padają, padają jak żołnierze na
wojnie, są tylko małymi punktami które składają się na błogosławieństwo
suchej ziemi stepów akermańkich - deszcz, czysty, sbawienny dla faceta od
uszcelniania dachów. Ma na imię Ted, urodził się w południowo wschodnim
krańcu texasu, tam gdzie rytm życia wyznaczają przejeżdżające co dwa dni
konwoje wielkich ciężarówek. Dla ojca Teda, Franka to jedyny sensowny dochód.
Z samego wypasu bydła nie utrzymałby się dłużej niż kwartał w roku, a tak,
kierowcy tych mechanicznych potworów tankują ropę na jego małej stacji
Frank's Gas. Lecz niech was to nie łudzi, Frank nie jest zwykłym teksańskim
prostakiem. Jego 92'Chevy Sburban może wam to potwierdzić. Widział zza swych
podwójnych reflektorów niejeden dziw goodzien magika z prowincjonalnego cyrku
objazdowego Russian Circus of Cubic Cone. Główną pieczę nad występami
magicznymi sprawował tam swego czasu Wissarion Dżugaszwili, gruziński spec od
numerów zaczynających się od 0-700. Numery te to nic innego jak kolejne
numery agentów LHC - gruzińskiego wywiadudziennikarskiego specjalizującego
sie w tzw. exclusive interview, z gruzińskiego "wyłącznie międzywidokach",
zdobywaniu filmów z niewykorzystanymi fragmentami między jedną, a drugą
klatką, a więc wszystkimi filmami praktycznie. Stąd też nazwy człon
exclusive - w domyśle "exclusive all" czyli wyłącznie wszystkie(filmy). Wbrew
pozorom zdobycie takiego filmu nie jest trudne, wystarczy wiedzieć gdzie
szukać, a agenci LHC wiedzieli. I to całkiem nieżle. Zaczęło się od
przypadkowo doręczonej przesyłki. Przyniósł ją Pat Rick - miejscowy
listonosz, drobny alkoholik, sumiennie wykonujący swe obowiązki na
przykrytych smogiem smutnych uliczkach Harford - mieściny w Anglii, która
wyróżniała się tym, że w roku 1628 ówczesny burmistrz John Stockletton utopił
się w kamiennej studni, a na pamiątkę tego wydarzenia wszystkie kobiety w
rocznicę jego śmierci wrzucały do swych studzien kukłę ze słomy i skór
pozostałych z uboju świń" - Co za bzdury westchnął Mike Farlove przypalając
zapałką cygaro. - A miał być kryminał. TE dziennikarzyny nie mają pojęcia o
literaturze nadając szumnie brzmiące tytuły marnym wypocinom spod znaku
wielopłaszczyznowej powieści o niczym klasy B. Właśnie miał zabrać się do
następnego rozdziałukiedy spostrzegł, że w dębowych drzwiach z opalową szybą
na której obwieszczono Mike Farlove - Prywatny Detektyw, poprzez zakurzone
żaluzje widać jakąś postać. Ostatnimi czasy nie wiodło mu się najlepiej, więc
jego zdziwienie było usprawiedliwione. Zresztą jego sekretarka Minnie Poundy
z braku zajęć wzięla sobie wolne w środę i od dwóch dni bywał w biurze sam...
